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En el Sector 4, la lluvia no caía; escupía entre el smog químico y los hologramas de neón. Jax se ajustó el cuello contra el frío artificial, con la mirada clavada en la puerta oxidada del antro. Adentro, el bajo retumbaba como un corazón mecánico a punto de morir. Se tocó el puerto neuronal detrás de la oreja y activó los estimulantes de combate. Esta noche no se trataba de obtener respuestas. Se trataba de hacer al sindicato Kuroda desangrar los datos. Desenfundó su blaster de alto calibre, respiró profundo y pateó la puerta.

Barnaby no era como los demás dragones. Mientras los otros practicaban lanzar temibles llamaradas, Barnaby normalmente solo estornudaba una lluvia de chispas tibias que olían a malvaviscos tostados. Sus alas eran un poco demasiado grandes y su cola derribaba las casitas de setas si no tenía cuidado. Pero cuando la Gran Helada se adentró en el Bosque de los Susurros amenazando con congelar la cosecha invernal de las hadas, fue Barnaby quien abrazó el gran roble con su cuerpo cálido y torpe, y así las salvó a todas.

«Normalmente no le derramo el espresso encima a alguien que no conozco», tartamudeó ella, secando a toda prisa la camisa arruinada con una pequeña servilleta de papel. «No te preocupes, de verdad», dijo él entre risas, aunque la mancha oscura se extendía rápido. Levantó la vista y sus miradas se encontraron. Por un segundo, el ruido del café atestado se desvaneció. «Soy Elias», dijo en voz baja, olvidándose del café derramado por completo. «Clara», susurró ella. Sus manos dejaron de temblar por fin. «Y te prometo que te compraré una camisa nueva.»

Aethelgard no fue construida, sino forjada con cantos en la roca viva hace siglos. Ahora, la ciudad cavernosa yace en un crepúsculo eterno, iluminada únicamente por sinuosas venas de cristal luminiscente que pulsan con una tenue y espectral luz violeta. Cascadas se precipitan desde alturas invisibles hacia abismos cristalinos, y su rugido retumba entre puentes vacíos y minuciosamente tallados. El aire está impregnado de petricor y magia ancestral, un silencioso monumento a una raza inmortal que simplemente se desvaneció en lo profundo de la tierra.

Dave cerró la puerta de cristal justo cuando las figuras gimientes se estrellaron contra ella. Las sirenas aullaban afuera, pero adentro reinaba el orden. «¡Aquí no se atiende a nadie sin camisa ni zapatos!», gritó, levantando su pesado portafiltro como un martillo de guerra. Un zombi con un traje hecho jirones no dejaba de arañar la ventana, con la mirada fija en el bote de las propinas. Dave entrecerró los ojos. «No eres un cliente habitual, amigo. Los habituales llegan a las 7:00. La horda tambaleante puede esperar afuera hasta que abramos oficialmente a las 7:30. Lee el letrero o llamo a seguridad.»